A EDUARDO ACOLT
A mi abuelo el joven
Fuerte y decidido
Que prefiere una cantina
Antes que sentirse un viejo inútil
Machista por naturaleza
Y de herencia mesoamericana
Capaz de mancharse las manos con la sangre de otro
Con tal de sobrevivir y proteger a su familia
Posible príncipe culhuacano
De los hijo de Acoltzin
Hizo tierra en Veracruz
Primer villa de españoles
Padre estricto o gran conservador
Educo a sus hijo con golpes de amor
Trato de hacerlos fuertes y de piel dura de quebrar
Como la madera del más viejo de los robles
Con machete en mano, pistola y sombrero
Anda por los caminos sin sentirse arriero
Incapaz de permanecer en casa encerrado
Llega por las noches a exigir de café su taza
Como con tortilla de maíz y aguardiente
Como aquel viejo tlatoani exiliado en el pasado
Enemigo del poeta de Texcoco, aliado del conquistador
No desea jade y oro sino tierra y un jarrón
Para servir su elixir favorito en su casa con su amor.
A KARITINA VARGAS
A mi abuela adolescente
Quizás más noble que sus hijos y los hijos de sus hijos
Siempre pensando en los demás antes que en si
Ama de casa ejemplar, sometida a su marido
No sufre ni llora por las noches
Porque es el ejemplo que siempre ha seguido
La de piel como el sol, de descendencia extranjera
En la Nueva España su familia soñó tierras y riquezas
Se casó con ese hombre que le brinda protección
De su parte solo queda a sus hijos dar amor
La que vive en la cocina, lava ropa y cura heridas
La que en estricta hora ya tiene cena servida
Aprendió la tradición de los hijos de Hunan Pu
Sin siquiera haber leído en principio el Popol Vuh
En su casa refugiada, solo sale por el pan
Es mujer, mujer amada de sus nietos y otros más
No sabe de Feminismo, ni de Simone de Beauvoir
No le preocupa el machismo, desconoce la palabra
Ella sabe no es esclava sino una mujer amada
De las cosas que me enseña, es a ver un mundo noble
Donde no existe miseria ni significado de pobre.
A ANA MARÍA LÓPEZ
A mi abuela religiosa, tan amada por Jesús
Brindo gran amor a los suyos y para ellos busco lo mejor
Pertenece al sindicato de los santos del señor,
Un ángel caído del cielo, que muy joven Dios regreso,
A pesar de que era un niño le recuerdo a perfección
Sus cabellos como espuma de las aguas del Jordán
Y de piel de porcelana extraída de Shanghái
En las fiestas decembrinas no había mujer más hermosa
Irradiaba alegría al ver junta a su familia
Me faltaron sus consejos en mis horas de agonía
Me falto de su reboso en aquella noche fría
De ti herede mi fe, ya sea por dios o sea por mí
Me enseñaste que la familia unida hace maravillas
Quizás fui el último de tus nietos que te vio con vida
Esa noche de diciembre me hablabas del nacimiento del niño Jesús
Recuerdo que te encantaba pedirme golosinas, beber de mi refresco
Y regresármelo con una sonrisa picara en el rostro
Por ti aprendí lo que es un rosario
Y aprendí que los que sueñan siempre miran hacia el cielo
Es por eso que te siento en las estrellas
A ti pido mis deseos y comprometo mis promesas
Mi abuelita religiosa, mi abuelita soñadora
Que ni en sueños tu me dejas.
A IGNACIO VILLANUEVA
A mi abuelo el sabio
El mayor de mis abuelos, Soñamos bajo el mismo techo
Al despertar siempre tenía una frase para alegrarme el día
Aquel que me elevaba el autoestima al universo
Llévame a viajar en tu Tranvía amado abuelo
Te lo pido en sueños durmiendo de día
Me enseñaste a regalar una sonrisa
Antes que fruncir el ceño los domingos de misa
Me enseñaste que la cruz del hombre esta en su familia
Y que hay que disfrutar del calvario al final de la vida
Me enseñaste que el respeto al derecho ajeno es la paz
Y que la paz no es un estado exclusivo para los budistas
Me enseñaste como debe amarse a una mujer y a los hijos
Y a vagar por el infierno si es necesario con tal de encontrar la felicidad de ellos
De ti aprendí más cosas que de todos los pensadores que leído en la escuela
Me plasmaste la realidad del ser humano en lo real
Y nunca me engañaste con sueños utópicos sobre la existencia del hombre
Me enseñaste que los sueños, sueños son
Y que la labor de uno es volverlos realidad
Abriste mis ojos cuando estaba dormido
Me quitaste la venda que cegaba mi visión
Me enseñaste que la boca no solo sirve para comer
Así como a usarla solo cuando es necesario,
Me enseñaste a mirar a las mujeres no como objetos sexuales
Sino como seres que al igual que el varón son amantes y personas pasionales
Oh mi abuelo campeón de campeones
Fuiste valiente caballero, fiel esposo, un gran padre
No solo pasaste a la Historia, eres parte de mil historias
Reencarnaste en todos vuestros nietos, te volviste inmortal
Espero algún día ser por lo menos la mitad de lo que fuiste de lo que eres
Y cuando llegué mi despedida de este mundo, vengas por mí en tu tranvía.
jueves, 29 de enero de 2009
CON SANGRE EN LAS VENAS
Hoy me siento tan cansado, tan débil
¿Qué acaso la sangre no contiene un metal?
O ¿aprendí mal? Si no es así debería tenerlo,
Entonces los seres humanos seríamos fuertes,
duros como la mayoría de los metales,
ansío que mi sangre sea un metal,
algo así como el mercurio,
que después de haber amado
que después de un desdén
mi sangre se convierta en algo sólido,
que mi corazón se vuelva duro, duro y frio como el hielo de los icebergs
y eso sí se permite un calentamiento global,
mientras esto no suceda, seguiré viviendo,contando mi vida,
seguiré escribiendo con sangre en las venas.
¿Qué acaso la sangre no contiene un metal?
O ¿aprendí mal? Si no es así debería tenerlo,
Entonces los seres humanos seríamos fuertes,
duros como la mayoría de los metales,
ansío que mi sangre sea un metal,
algo así como el mercurio,
que después de haber amado
que después de un desdén
mi sangre se convierta en algo sólido,
que mi corazón se vuelva duro, duro y frio como el hielo de los icebergs
y eso sí se permite un calentamiento global,
mientras esto no suceda, seguiré viviendo,contando mi vida,
seguiré escribiendo con sangre en las venas.
DEL LIBRO DE LOS POETAS MUERTOS, DEL CUENTO DE NARCISO EL BELLO Y ¿QUIEN SOY YO?
¿quien soy yo? ¿no soy más que un ser humano?
Y como saber lo que me define entre tanto humano
Mi parte racional me dice que es la psicología de cada persona
¿La psicolo qué? Me pregunto como un niño, ¿qué es eso?
¿de donde surgió? ¿quien lo invento?
Una forma de pensar responden muchos,
Los filósofos, psicólogos e historiadores
Cuentan una historia interminable y antiquísima
Y por supuesto siempre tienen la razón ¿razón?
¡Ah si! es lo que me define como humano
¿tan vil? ¿tan rapaz? ¿tan despiadado?
Humano, sí así es, demasiado humano.
Y como saber lo que me define entre tanto humano
Mi parte racional me dice que es la psicología de cada persona
¿La psicolo qué? Me pregunto como un niño, ¿qué es eso?
¿de donde surgió? ¿quien lo invento?
Una forma de pensar responden muchos,
Los filósofos, psicólogos e historiadores
Cuentan una historia interminable y antiquísima
Y por supuesto siempre tienen la razón ¿razón?
¡Ah si! es lo que me define como humano
¿tan vil? ¿tan rapaz? ¿tan despiadado?
Humano, sí así es, demasiado humano.
REDENCIÓN
Un día desperté siendo el hijo de Dios, el mesías ¡la parusía ha llegado oh hermanos¡ precisamente en el año 1986, En 2008 comencé a difundir mi palabra, acompañado de 12 discípulos, Mi primer amigo Aries, mi engañado compañero Tauro, aquel con doble personalidad Géminis, el perverso Cáncer, mi favorito el valiente Leo, mi amada Virgo, el cuantitativo Libra, el soñador Sagitario, el taimado Escorpión, el elegante capricornio, el consejero acuario y el solitario piscis, yo soy el sol, el que tiene la palabra, el que brinda calor y seguridad, el que os da la verdad. Muchos me aclaman, me siguen, esperan que los libere del yugo de vivir, prendo un cigarrillo y todos se fuman el alma del otro, golpeo al opresor y todos golpean ah filisteos, derribo el muro de un templo y en menos de tres días surge un terremoto donde toda estructura religiosa cae y es lo único en caer; quemo la Biblia, la Torah, el libro de los muertos, el Corán, el Popol Vuh y otros tantos y el mundo se ahoga en un infierno, el mar se agota y comenzamos a beber la sangre del otro, nos alimentamos de animales que aun sobreviven al apocalipsis, ratas e insectos, se acaba la palabra humano, todos somos diferentes , cada uno de nosotros goza de un libre albedrio, y entonces bailamos desnudos sobre los cuerpos de los que ya murieron, nos besamos los unos a los otros, no hay lugar que mis pies no puedan tocar, se olvida el término propiedad privada, pero entonces…reímos de la desgracia ajena y lloramos si alguien es más bello o noble que uno, comenzamos la guerra contra aquellos pensadores, filósofos y demás que sean diferentes , un momento ¿que no dije que todos éramos distintos, diferentes? El mundo termina, no hay ser vivo en la tierra, simplemente estoy yo, solo, pensando y atormentándome por lo que he hecho, la imagen de una virgen traslúcida besa mi rostro y sonríe. Despierto…estoy en mi cama, volteo y hay un crucifijo en mi cabecera y pienso en lo fácil que es criticar a las religiones, en lo difícil que podría ser destruirlas y lo fácil que es hacerse de un mismo cáncer, una nueva mentira, falsa quimera, triste topia ¡al infierno! mejor me olvido de todo y continuo andando en este sueño a veces pesadilla que llamamos vida.
QUISIERA SER POETA
Quisiera ser poeta, un poeta conocido
Alguien como Neruda, Benedetti o Pessoa,
Sin embargo nadie podría identificarme como poeta,
Como dice mi maestro favorito Jaime Sabines,
Debería haber una estrella en la frente o un resplandor visible
Que nos identificara como poetas,
He de pensar que si eso pasara, aun así no me serviría de nada,
De nada me serviría convertirme en un poeta,
No podría tener mi club de fans
Porque entonces se perdería toda poiesis,
¿Y qué dirá la gente? ¡Mira allí va caminando un poeta!
Por supuesto un poeta sin nombre,
Y entonces me preguntaría si toda esa gente que ve en mí un poeta,
Conocería mis escritos, mi forma de vida, mi forma de pensar, actuar,
Mi forma de reír, mi forma de llorar,
En conclusión ¿es bueno ser un poeta? Supongo que tampoco es malo,
Sin embargo los grandes artistas me han enseñado que para ser un poeta
Es necesario querer dejar de serlo,
Por lo tanto que soy, Me pregunto, ¿soy poeta?
Si lo digo dejo de serlo y si afirmo que no lo soy
Puedo ser acusado de pretensioso, de querer ser un poeta,
Que bah, mi corazón me exige que siga escribiendo
¿Escribiendo qué? Simplemente escribiendo.
Alguien como Neruda, Benedetti o Pessoa,
Sin embargo nadie podría identificarme como poeta,
Como dice mi maestro favorito Jaime Sabines,
Debería haber una estrella en la frente o un resplandor visible
Que nos identificara como poetas,
He de pensar que si eso pasara, aun así no me serviría de nada,
De nada me serviría convertirme en un poeta,
No podría tener mi club de fans
Porque entonces se perdería toda poiesis,
¿Y qué dirá la gente? ¡Mira allí va caminando un poeta!
Por supuesto un poeta sin nombre,
Y entonces me preguntaría si toda esa gente que ve en mí un poeta,
Conocería mis escritos, mi forma de vida, mi forma de pensar, actuar,
Mi forma de reír, mi forma de llorar,
En conclusión ¿es bueno ser un poeta? Supongo que tampoco es malo,
Sin embargo los grandes artistas me han enseñado que para ser un poeta
Es necesario querer dejar de serlo,
Por lo tanto que soy, Me pregunto, ¿soy poeta?
Si lo digo dejo de serlo y si afirmo que no lo soy
Puedo ser acusado de pretensioso, de querer ser un poeta,
Que bah, mi corazón me exige que siga escribiendo
¿Escribiendo qué? Simplemente escribiendo.
Una generación a la espalda de Dios
Si deseas un café, quizás algo que comer
o si quieres olvidarte de la jornada que se pauso ayer
si esta noche no hay box, o se acabo el futbol
o si quieres olvidarte de auqellas cosas que nos dejo Fox
Ven te invito a mi lugar
es tu club café o bar
invitad a los amigos, los hijos, la novia o a la soledad
este es un lugar de artistas, cantores niños cuentistas
Creedme para francachelas no existe lugar mejor para estar
A mi me encanta gritar, que soy parte de este rincón
a mi me encanta estar rodeado de mentes con nueva ilusión
a mi me encanta saber que hay hombres que usan la razón
me encanta ser parte hoy de una nueva generación, una generación a la espalda de Dios.
o si quieres olvidarte de la jornada que se pauso ayer
si esta noche no hay box, o se acabo el futbol
o si quieres olvidarte de auqellas cosas que nos dejo Fox
Ven te invito a mi lugar
es tu club café o bar
invitad a los amigos, los hijos, la novia o a la soledad
este es un lugar de artistas, cantores niños cuentistas
Creedme para francachelas no existe lugar mejor para estar
A mi me encanta gritar, que soy parte de este rincón
a mi me encanta estar rodeado de mentes con nueva ilusión
a mi me encanta saber que hay hombres que usan la razón
me encanta ser parte hoy de una nueva generación, una generación a la espalda de Dios.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)